Mañana me iré.

Me están esperando otros huesos,

están en todas las horas de mis días.

Me esperan para darme el beso de la tierra

bajo un horizonte pulido con sal.

En ese encuentro

nacerá una flor de luz olorosa,

se vestirá el lecho con pieles de tambor,

volverá la miel perdida.

La mano de la primavera se alzará

para bañar de tinta encarnada los ríos.

Será nuestro vino.

Y los ojos del tiempo se medirán ociosos

en la abundancia de las caricias.

Aprendí de las aves
un idioma de fe,
la verdad del vuelo.
En el baile de altura
sopla el aire a favor de mis alas
sobre un mar forrado de plata.

Profeso la luz del azul.
Vuelo sobre los valles del norte,
entre el viento del sur que ahora cantas.
Vuelo sobre el latido de tu patria,
mi patria,
entre ligeros acordes de vida en la distancia.

Vives a ciegas de toda amenaza.
En este plumaje que te ampara
ni la muerte,
mordaz barracuda con frío horror de daga,
alcanza su fama.

Vuelo a ras de los dioses,
entre brisas germinadas en soleada calma.
Vuelo dentro de ti,
y en tu aliento
me detengo.

Mi verso es ahora una paloma sobre olivos
un vestido liviano de noche salvaje
el desorden de una lluvia que llega a las raíces. 
Un lago sin horas
vestido de blanco
si él me roza con su temblor de espuma.

Fue su corazón de hombre
quien rescató mi poesía de las ortigas,
desanduvo la música inerte
y abolió la soledad y su estructura.

Recién desenterrado,
mi verso nace en el rocío de su boca.
Camina lento por el tiempo,
camina hacia mis manos
con sus ojos como flechas de loca dulzura.
Cierro los míos
y cada letra desnuda
forma naturalmente su nombre.

Dejo reposar una a una mis vértebras
en la libre plenitud de sus labios.
Respiro su voz,
su pelo cubierto de luz,
el temblor solemne de sus raíces.
Desembotella la alegría
y permanezco,
como flor sin tiempo,
invocando el olor a tierra fértil.
Ebria en la urgencia del encuentro
se desnuda en la penumbra
la verdad tan esperada.
Me da su mano
y me nacen pies
para quedarme.

Perdí la única puerta que me abrieron
y el aire del mundo que fue mío.
Se cayeron los besos,
rodaron pétalos de granito,
ennegrecieron arrugados los caminos defendidos.

Perdí la secreta señal de la luna
y las manos que sembraban caminos.
Se cayeron racimos de fruta muerta,
rodaron ríos de acero,
deslizaron la muerte fría por los muros de mis pechos.

Resbaló mi alma
hacia la espuma del abismo
y mis pies despertaron sin suelo.

Mis palabras no respiran.
Habitan en la piel otoñal de los naranjos
donde la voz del poeta plañe
como una gaita que olvidó el sabor
del vino dulce.

Maúlla el viento llamando a la batalla
pero no hay manos que sepan luchar,
solo quedan dedos aferrados a una trompeta.
En la vibración de tus labios
se concentra el silencio.

Rompe el sueño profundo de la piedra tu boca,
y la mía arroja palabras como rayos
sobre la corteza del naranjo.
Digo que te amo.
Y el sol toca tenue cada puerta de ébano
de mi garganta,
de este viejo violín cansado de afinar sigilos.

Nada, ni siquiera el arroyo inmóvil,
desobedece a la ternura.
Estoy esperando tu canto.

Tengo la alegría de mayo.
Amé cada poro, cada materia,
todo río sin agua.
Doy gracias por las nubes ciegas
y por los días fastos ,
por las ausencias mutiladoras
y por el presente de tacto.
Tapié mi soledad,
las dudas,
las cobardes lunas,
para hablar a la mañana
que se ofrecía entera
con zarcillos de coral
y sin pretéritos ensangrentados.
Tengo unos besos sellados,
unos brazos de fuego con olor a manzana;
tengo un mar que juega con el viento,
miel en los ojos ante la armadura.
Tengo un nombre
de volcánica ternura
que se queda como estatua ardiendo
 en mi costado;
tengo un nombre
que canta, florece y revive mayo.
Tengo la alegría.