Grave, lenta...
Por un instante, la vida depende
de un silencio que estalla.
¡ Qué franca la piel encendida en su propia brasa!

Cuando las palabras de tierra cimbrean en la hoguera, 

un pecho libre se despoja de rabia y vuela hasta su saliva.
Grita la desnudez su blanca nube de esencia.

Campos terrenales de excrementos y orinas 

se trillan de jazmines y mares

y una fecunda riqueza envuelve de tibio sudor la mano que acaricia.

Tierno y febril es el polvo que mastico
y trago como efluvio eterno de vida.
En este resplandor de danza agonizante, 

la muerte llora sola por los rincones.