El tiempo ha muerto en una azotea.
La eternidad del ahora
salva todo el ayer
en el justo instante que se revela
inmutable
la propiedad de lo que amas.

Vine de más abajo que tu
de donde la vida olvidó
su destino de fuerza vibrante.

Trepo a otros aires
en un cuerpo de mujer
desnudo de verso.

El sol se pone en mis labios.
Huelo a puesta de sol
si el río ahoga una antigua zozobra
y la boca húmeda
se viste de puerto.

Entra la brisa en mis pulmones
y funda un paraíso de aire.
Y por mi sonrisa,
inexplicablemente inocente,
se asoma la inmortalidad
de una mirada,
toda piel.

Muere el tiempo en esta azotea
donde vuelo a mi.

ISLA DE FLORES  


En esta tierra donde no vivo
el árbol está conforme con su campo.
Hay una casa azul sin sombras
y la luz de madrugada refleja
ceremonias sin insomnios.

No tañen campañas de iglesia,
la fe se oculta en el silencio dulce
de una sonrisa que no volveré a ver.
Sonrío,
y se abre una verja recién pintada
de futuro blanco.

En Isla de Flores,
el tiempo entre lo verde
se desploma en la piel y en las entrañas,
ebrio por los orígenes.

Un viento suave, apenas una brisa cálida,
me ha llevado hasta tí
donde el lago arrulla en guiño de colores
el secreto último.
Ya no duermo mi muerte diaria.


(Inspirado en la fotografía de Miguel Morenatti;
mi agradecimiento por permitir su publicación junto al poema )

e





turo

Háblame del mundo

Háblame sin miedo

aunque la cellisca mutile con su luz

mi risa.

Ya purgué con lágrimas

la serendipia de mudos descubrimientos.

Solo podría abatirme

el desconocimiento 

del filo de tu boca.

Mis ojos buscan esa deseable bóveda

en la que arden tus palabras

calculadas

juiciosas

recelosas

temblorosas en el abandono

cuando bajas la guardia.

Los astros se agolpan para oír tu voz.

Tengo tu voz,

la única que escucha en noches de filandón

la destrucción completa de mi historia.

Son mis versos rehenes de la prudencia

mientras se abre una fosa en mi llama.

Quema mi poesía, inmutable, como tu sonrisa.

Una nueva lunación se asoma para cubrir tu pelo.

Tengo tu pelo,

el único que arropa en su humildad de plata

mi silencio.

Y tus manos.

Esas me faltan.

Háblame de tus manos

atrevidas

furiosas

alegres

fugitivas en la celeridad

de quien protege del incendio

sus entrañas.

Paseo ausente por la piel de mi patria.

Tus manos me faltan.

Mañana

Mañana,

cuando caiga esta piel de pájaros muertos

las plumas sin pretérito de un corazón nuevo

volarán hacia tardes de estío sin estrenar.

Cerraré de un golpe seco de cadera

la puerta del recuerdo

y con uno de mis dedos,

marchito de caricias postergadas,

la llave de la calefacción.

Aire fresco.

Saldré al patio 

para que el crepúsculo me corone

y colgaré de mi piel

los sueños que no se oxidan

ni precisan de inspección.

Se irán sin rumbo

la tristeza agria

las manos inseguras

los contornos pálidos

y bajo el pie

ya no esperará el hueco

de la impávida muerte.

Pisaré la sombra del terrible encantamiento

y entregaré mi desnudez con embeleso

a los carnales perfumes

que soplen a través de los árboles.

Viviré fuera del destino

entre los surcos que deja en su lecho

el agua de la fuente.

Y mi boca de mujer

cambiará bostezo por arrebato

para morder

la suavidad del tiempo.


#98Palabras Prestadas