Con el imperfecto lunar de mi cuerpo
entrego una desnudez lenta
sin la sequía del engaño.
Un leve tartamudeo de mi boca
en la nuca del tiempo
confiesa mi frágil humanidad,
tan distante de la postura cabal del evangelio.

En el púber intercambio
despliego un catálogo de besos
en círculos pequeños
y adivino el porqué de los milagros.

No hay mar, farola o recuerdo
que, en su brillante existir,
acune como mis manos
el rítmo náutico del aliento.

Aullidos de amenes rebotan ebrios
en el silencio
y de las condenadas calaveras
nacen frutos sin miedo.

Pasada la mitad de su viaje
amó la desnudez de una flor
sobre las otras.
Quiso bailar su primavera
envejecer en su voz
adornar de azul sus heridas.
La coronó de cielo
entró en su esencia
y sintió que en ella
era.

No dudó en poner su fe de rodillas.
Doblegado sobre la tierra,
a la altura de la traición, oyó el gemido
de su propio rompimiento :
la flor en brazos de la muerte
de sangre fría.
Frente a un ataúd deshojado
su última tristeza
caliente todavía.