Siempre huyó de la tristeza
y de su sombra negra,
de los dedos afilados de la rabia,
del encuentro con el metal frío.
Aprendió a volar con cada vuelo
respirando raíces.

Ella es el momento verde
en que la primavera se enreda en las piernas;
clavos de olor es ella,
brisa vacilante sobre espigas
sonata del caminante
cascada de hondura;
una mano donde tocar la tierra,
y la lluvia.

Ella es la voz donde ríe el naranjo
entre voces perdidas,
el azul donde el invierno nunca se cuela,
un territorio donde las cicatrices
se marchitan.
Corazón de agua y de letras
es ella,
la garantía invisible del fuego,
el temblor tímido de la arena
y de la carne gozosa.

Donde todo el silencio se abre
en un campo de flores amarillas
y la soledad conoce
la celebración de la vida.

(A mi hija, en su 15 cumpleaños)