Mi verso es ahora una paloma sobre olivos
un vestido liviano de noche salvaje
el desorden de una lluvia que llega a las raíces. 
Un lago sin horas
vestido de blanco
si él me roza con su temblor de espuma.

Fue su corazón de hombre
quien rescató mi poesía de las ortigas,
desanduvo la música inerte
y abolió la soledad y su estructura.

Recién desenterrado,
mi verso nace en el rocío de su boca.
Camina lento por el tiempo,
camina hacia mis manos
con sus ojos como flechas de loca dulzura.
Cierro los míos
y cada letra desnuda
forma naturalmente su nombre.