El tiempo ha muerto en una azotea.
La eternidad del ahora
salva todo el ayer
en el justo instante que se revela
inmutable
la propiedad de lo que amas.

Vine de más abajo que tu
de donde la vida olvidó
su destino de fuerza vibrante.

Trepo a otros aires
en un cuerpo de mujer
desnudo de verso.

El sol se pone en mis labios.
Huelo a puesta de sol
si el río ahoga una antigua zozobra
y la boca húmeda
se viste de puerto.

Entra la brisa en mis pulmones
y funda un paraíso de aire.
Y por mi sonrisa,
inexplicablemente inocente,
se asoma la inmortalidad
de una mirada,
toda piel.

Muere el tiempo en esta azotea
donde vuelo a mi.

ISLA DE FLORES  


En esta tierra donde no vivo
el árbol está conforme con su campo.
Hay una casa azul sin sombras
y la luz de madrugada refleja
ceremonias sin insomnios.

No tañen campañas de iglesia,
la fe se oculta en el silencio dulce
de una sonrisa que no volveré a ver.
Sonrío,
y se abre una verja recién pintada
de futuro blanco.

En Isla de Flores,
el tiempo entre lo verde
se desploma en la piel y en las entrañas,
ebrio por los orígenes.

Un viento suave, apenas una brisa cálida,
me ha llevado hasta tí
donde el lago arrulla en guiño de colores
el secreto último.
Ya no duermo mi muerte diaria.


(Inspirado en la fotografía de Miguel Morenatti;
mi agradecimiento por permitir su publicación junto al poema )

e





turo

Háblame del mundo

Háblame sin miedo

aunque la cellisca mutile con su luz

mi risa.

Ya purgué con lágrimas

la serendipia de mudos descubrimientos.

Solo podría abatirme

el desconocimiento 

del filo de tu boca.

Mis ojos buscan esa deseable bóveda

en la que arden tus palabras

calculadas

juiciosas

recelosas

temblorosas en el abandono

cuando bajas la guardia.

Los astros se agolpan para oír tu voz.

Tengo tu voz,

la única que escucha en noches de filandón

la destrucción completa de mi historia.

Son mis versos rehenes de la prudencia

mientras se abre una fosa en mi llama.

Quema mi poesía, inmutable, como tu sonrisa.

Una nueva lunación se asoma para cubrir tu pelo.

Tengo tu pelo,

el único que arropa en su humildad de plata

mi silencio.

Y tus manos.

Esas me faltan.

Háblame de tus manos

atrevidas

furiosas

alegres

fugitivas en la celeridad

de quien protege del incendio

sus entrañas.

Paseo ausente por la piel de mi patria.

Tus manos me faltan.

Mañana

Mañana,

cuando caiga esta piel de pájaros muertos

las plumas sin pretérito de un corazón nuevo

volarán hacia tardes de estío sin estrenar.

Cerraré de un golpe seco de cadera

la puerta del recuerdo

y con uno de mis dedos,

marchito de caricias postergadas,

la llave de la calefacción.

Aire fresco.

Saldré al patio 

para que el crepúsculo me corone

y colgaré de mi piel

los sueños que no se oxidan

ni precisan de inspección.

Se irán sin rumbo

la tristeza agria

las manos inseguras

los contornos pálidos

y bajo el pie

ya no esperará el hueco

de la impávida muerte.

Pisaré la sombra del terrible encantamiento

y entregaré mi desnudez con embeleso

a los carnales perfumes

que soplen a través de los árboles.

Viviré fuera del destino

entre los surcos que deja en su lecho

el agua de la fuente.

Y mi boca de mujer

cambiará bostezo por arrebato

para morder

la suavidad del tiempo.


#98Palabras Prestadas

Otra vez tú, 

besando tristemente la febril penumbra

viviendo encerrado en una gota de tormenta.

Ya no hiere la espina de la disculpa

bisutería cosida a una boca sin brisa.

No hieren las flechas esquivas de la memoria

solo hay dolor en la venda que cubre los ojos de las estrellas.

Renuncias a lo más tuyo

con esa pena de abandonar lo que se ama

la ávida lengua que alumbra la cama.

Sin anillos, sin orgasmos, sin poemas

tu sangre se derrama por el escenario yermo de los peñascos.

Ya no habrá representaciones de cuerpos blancos

mas retumbarán en tus sueños como ecos

de un soberbio anfiteatro clausurado.

Viste y no creíste.

Y el ojo de dios se cerró

como el objetivo de una cámara.

Tu piel no renacerá 

en el milagro de la temblorosa hierba.

Nadie capturará ese instante, inefable;

un millón de años encapsulado en el alma.

Me gustaría explicar por qué mi cuerpo se detuvo en el suyo.

Diseccionar las emociones a lomos del tiempo

y liberar el segmento de extremas miradas.

Aún sangro

pero no he llegado hasta aquí

para tomar precauciones.

Mi cuerpo se detuvo en el suyo

porque su boca tapó el cartel

de propiedades en venta

y sacó uno a uno

los demonios de mi despensa.

Cuando me miraba

había una niña que se salvaba

una palabra que se fugaba y se casaba

una ciudad que aliñaba los cabreos con melaza.

Es porque sus manos

recogían mi corazón de las aceras

lo vestían de luz y le cantaban poemas.

Es porque jugó a ciegas

entre los estantes de la biblioteca

hasta encontrar mi risa olvidada.

Cuando me besaba

el Universo era la única cuesta de su espalda

dos lenguas desmayadas en una llama

la historia del mundo sin manzana.

Cuando me tocaba

la sangre era un rebaño de campanas

los soldados desenfundaban su munición de palabras

y el único cuerpo a cuerpo mortal

era el de su ombligo desafiando al mío.

Es porque entre sus piernas

tiré ropas y pena

y viajé libre y con lágrimas

al centro inmóvil de la ternura.

Aún sangro

pero no he llegado hasta aquí

para cerrar la herida.

La golpeo cada día

para conservar la huella de su paso.

En el ángulo imposible donde se ahoga el fracaso

me siento bajo la sombra de la luna

como la niña con ojos de tormenta

que se mira al espejo

y no se salva de la nada.

Vivo para saciar el infatigable fuego del vacío.

Me pongo mi traje de olas

y dejo que me hiera por exceso la hermosura.

Por el camino de las enredaderas

atravieso en silencio el puente

que da al océano

donde solo muere lo salado.

El silencio tiene tantos olores

que aceleran los deseos.

Quiero abrazar una mano

y correr sin piel

al rítmico placer del descubrimiento.

Salir del escondite y volver.

Y aprender de memoria

el cuerpo sosegado de la luna

y cantarle su canción a los infiernos

y reventar el verso.