Siempre huyó de la tristeza
y de su sombra negra,
de los dedos afilados de la rabia,
del encuentro con el metal frío.
Aprendió a volar con cada vuelo
respirando raíces.

Ella es el momento verde
en que la primavera se enreda en las piernas;
clavos de olor es ella,
brisa vacilante sobre espigas
sonata del caminante
cascada de hondura;
una mano donde tocar la tierra,
y la lluvia.

Ella es la voz donde ríe el naranjo
entre voces perdidas,
el azul donde el invierno nunca se cuela,
un territorio donde las cicatrices
se marchitan.
Corazón de agua y de letras
es ella,
la garantía invisible del fuego,
el temblor tímido de la arena
y de la carne gozosa.

Donde todo el silencio se abre
en un campo de flores amarillas
y la soledad conoce
la celebración de la vida.

(A mi hija, en su 15 cumpleaños)

En ti
la tierra desnuda
donde mis pies se hundían
para llegar a la altura de un beso,
extenso hasta el límite del mundo.
En el largo viaje
de tu boca a la mía
fuimos aves de altura,
huracán quemante,
un hombre y una mujer
al cabo
en el sello del deseo.
Es el recuerdo
frescura de olor a puerto,
a cima de cerezo;
loco desvarío que ondula el tiempo
y agita el trigo
cuando desde mi corazón
sube obstinado otro latido.
Seré implacable
si te pido ahora
que amarres sin tregua
tus ojos de agua a los míos.
Me moriré algún día.
Aunque la eternidad junto a tí
no me asusta.

Trae el sol de verano
el olor desnudo del melocotón.
En la suavidad de sus curvas
nacen alas para mis recuerdos,
infancia palpable
purificadora de piedras
arquitecta de templos.

Ráfagas de júbilo
se despeñaban en el alma
como nubes de cosquillas
y el cielo era una caja de resonancia
de carcajadas limpias.

Soy hija de ese misterio sonoro
que bailaba entre las manos de mi madre
henchidas de frutal sustento.

En esos recovecos fragantes y asimétricos
caminó mi sangre africana,
hogares sin puertas
donde hablaba el viento
de la claridad de la certeza
y el brío de los sueños.

Alli, donde habitó siempre el abrazo.

A qué hueles,
a qué tierra,
a qué deriva,
a qué hierba.
Mi amor,
son los aromas de tu pecho
las raíces de mi cuerpo.

En los cimientos de tu boca
alzo la rosa de los vientos
y en su eje no se apresuran
los olores ni el tiempo.
Es tu boca la rúbrica del sendero.

En tu piel se detiene el viento.
Respiran las hojas
tu pulso de río salvaje
sembrado de manzanas.
Hueles a sándalo, a calima;
hueles a fresca sombra.

Recorro en tí
el perfume velado del cielo
y las cosas vuelven a su sitio:
la sonrisa extensa
el color del vino
las calles llenas de niños.

Mi amor,
hueles a fragante vida
derramada entre mis dedos.

Llegará la luz tibia de primavera 
para alimentarse de las aguas de mi casa.
Nacerá una azucena entre mis manos
para devorar lo más cotidiano,
corredor sombrío donde se esconde
el tiempo no sangrado.
Veré despertar el rocío en mi cintura
con ojos de bienvenida
para regalarme el nacimiento del jazmín
y su agonía.
Muda es la hermosa claridad de la primavera.
No necesita de palabras y sus trampas.
Su destino es derramarse como almíbar
en el palmo de piel temblorosa
de una patria.

Me buscas bajo la nieve
y encuentras todos los elementos:
el agua latente tras el largo viaje
el aire dorado de los campanarios
una tierra crujiente de cosechas
y un fuego manso que abraza soledades.

No conservo nada que no pueda servirte.
Tengo unas manos para coser corazones
y una risa blanca para dar luz a tus noches.
Sabes quién soy.
Sorteo la niebla y me entrego al baile.
Abro puertas y caminos
desconocidos por la muerte.
Clavo los ojos en la vida
allí donde el abismo
no pueda morderte.

Se hizo un gran silencio.
Y dejó de crecer la alegría,
que como hierba profanada por espadas,
mutiló el brillo de su fuerza.
Se perdió en el espacio el galope de tu cintura 
y el fuego imperioso de mi materia.

No volverá la luna
a pasearme desnuda ante tus ojos.
Ya tiene dispuesta su túnica
para la mortal helada.

Se abren mis brazos hacia la tierra.
Y en su vuelo solo encuentran
un viento de alabastro
que finge la forma de tu cuerpo.