A qué hueles,
a qué tierra,
a qué deriva,
a qué hierba.
Mi amor,
son los aromas de tu pecho
las raíces de mi cuerpo.

En los cimientos de tu boca
alzo la rosa de los vientos
y en su eje no se apresuran
los olores ni el tiempo.
Es tu boca la rúbrica del sendero.

En tu piel se detiene el viento.
Respiran las hojas
tu pulso de río salvaje
sembrado de manzanas.
Hueles a sándalo, a calima;
hueles a fresca sombra.

Recorro en tí
el perfume velado del cielo
y las cosas vuelven a su sitio:
la sonrisa extensa
el color del vino
las calles llenas de niños.

Mi amor,
hueles a fragante vida
derramada entre mis dedos.

Llegará la luz tibia de primavera 
para alimentarse de las aguas de mi casa.
Nacerá una azucena entre mis manos
para devorar lo más cotidiano,
corredor sombrío donde se esconde
el tiempo no sangrado.
Veré despertar el rocío en mi cintura
con ojos de bienvenida
para regalarme el nacimiento del jazmín
y su agonía.
Muda es la hermosa claridad de la primavera.
No necesita de palabras y sus trampas.
Su destino es derramarse como almíbar
en el palmo de piel temblorosa
de una patria.

Me buscas bajo la nieve
y encuentras todos los elementos:
el agua latente tras el largo viaje
el aire dorado de los campanarios
una tierra crujiente de cosechas
y un fuego manso que abraza soledades.

No conservo nada que no pueda servirte.
Tengo unas manos para coser corazones
y una risa blanca para dar luz a tus noches.
Sabes quién soy.
Sorteo la niebla y me entrego al baile.
Abro puertas y caminos
desconocidos por la muerte.
Clavo los ojos en la vida
allí donde el abismo
no pueda morderte.

Se hizo un gran silencio.
Y dejó de crecer la alegría,
que como hierba profanada por espadas,
mutiló el brillo de su fuerza.
Se perdió en el espacio el galope de tu cintura 
y el fuego imperioso de mi materia.

No volverá la luna
a pasearme desnuda ante tus ojos.
Ya tiene dispuesta su túnica
para la mortal helada.

Se abren mis brazos hacia la tierra.
Y en su vuelo solo encuentran
un viento de alabastro
que finge la forma de tu cuerpo.

A mi edad
mido el tiempo por momentos.
Sé que en una mirada termina todo
y comienza todo,
el viento frío y la primavera, 
la voz callada y la música.

Mi alma es un hilo tenue de sueños
donde cada lunes se posa un pájaro
creyéndome naranjo.
Mi piel ya no se abriga de relámpagos.
Sólo la tierra húmeda conserva el vestigio
del aguacero.

A mi edad
el sol juega al escondite con los deseos.
Sé que el corazón guarda grandes silencios,
silencios de agua
silencios de noches subterráneas.

A mi edad
sé que le faltarán vidas a este cuerpo
para juntar menos letras
y más besos
en la medida de mi tiempo.

Como un manantial
recorro desde tu corazón hasta la tierra.
Navegando por cada palmo de ternura
respiro la noche que respiras.
Son las nubes de tu boca
el último alimento de mis días. 
Huele tu piel
a tinta azul y mandarinas.

En 2017
Mis brazos entraron en otros brazos.
Toqué la piel del sauce blanco. 
Pronuncié un nombre como un milagro.
Mantuve el hilo de los sueños a salvo.
Me bebí todo el vino toscano.
Morí de paz amando.
En 2017
Mi soledad fue la suya.
Hubo días de niebla y de rayos. 
Por las penas de los míos resbaló mi alma;
derrumbe sin manos.
Desde mi corazón inventé ungüentos 
para pies agrietados.
Me hice de agua
y de tierra.
Me golpeó el viento.
Volé sin zapatos.
Desilusioné. 
Y me desilusionaron. 
Perdoné y me perdonaron. 
En 2017
Me reí hasta llorar.
Y lloré. 
Y en las lágrimas intenté adivinar
la perfecta arquitectura de una diminuta catedral.
Porque no soy más que lo que construyo. 
Y AMÉ...
AMÉ...
AMÉ...
cuanto pude
como pude 
Siempre con la claridad del aire.