(...hay siempre un ascua de veras..A.Machado)

Mujer de ascua

Hay un ascua de veras
en mi incendio de teatro.
En el sol de mis pechos
dora dios el pan
y una tarde de verano.
En esta desnudez de mujer
no hay curva para el naufragio.

Hay un mar de veras
en mi incendio de teatro.
En la tersura de mis olas
navega el futuro
y el ergástulo liberado.
En esta marea de piel
no hay pliegue para el desamparo.

Hay una montaña de veras
en mi incendio de teatro.
En la gloria de mi cima
danza el azafrán
y el vino en su tinaja.
En esta celebración de sabores
no hay labios para el pasado.

Bendito sea

Bendito sea el hombre
cuyos brazos de agua envuelven la recia arcilla
de una mujer coronada.
Que no se pregunta si Dios existe
porque ha encontrado la única exactitud sagrada.
Que llora de impotencia
porque su ávida lengua
no la siente nunca poseída.

Bendito sea el hombre
que acepta su misterio de cielo y de infierno.
Que en muerte se derrama sobre su piel
y en vida alumbra su cama.
Que inventa un alfabeto
para nombrar el color de sus pechos
cuando los cubre el alba.

Bendito sea el hombre
que descubre en su húmeda agonía
el temblor de la música y la llama.
Que batalla en sus esféricos mares
engendrando lágrimas de violín, delicadas.
Que viaja un millón de años
en busca del remoto astrolabio
que le guíe por sus estelares fallas.

Bendito seas
si hallas el respiro del tiempo en su sangre.
En su soplo de luz. Y a oscuras.

Tus manos 
(a quien me descubrió los versos que hay en mí)


Tus manos siempre fueron mi única morada.
En sus líneas de la vida,
mi latido profeta supo el verso exacto
donde se cruzaría.

Un clamor de estelas guiaron del laberinto a la senda.

Comenzó el otoño en tus labios de viento
y pétalo musicales cubrieron la orilla de los cimientos.
Tu mirada abrió la verja pálida
y en una loca danza milenaria
amamos las hojas sin pisadas.

Más bella que la luz
fue la certeza del suspiro, de la lágrima.

No se calla.
Este amor más poderoso que mi cuerpo
no se calla.
Gime y canta bajo las estrellas
el nacimiento de una sola alma.

Sin pretérito

En el abrazo está el mundo sin pretérito.
El sol hermoso esperando
la dulce carne del pecho
la canción y el poema amados
el baño de fuego de un rayo.

En el abrazo está la flor temblorosa entre el viento
los bailes de verano
la mitad de un dios enamorado.

Salgo a buscarte al abrazo
para que el querer no se pudra en la nada
y tome las medidas de nuestros zapatos.

Reclamo la eternidad desnuda de la cita
y tu saludo firme al paso.

En tu abrazo, en mi abrazo,
hablemos de la vida y de sus luminosos labios,
del fuego inédito, del suspiro de un geranio.
En este exilio del
invierno de bellos arcángeles
y fieles santos.

Mi niña azul
( A Adriana )

Quebrantaste la invariable ruta del silencio
con tu quejío profundo de tierra
y lágrimas de jondo verso.

La sangre puso nombre al misterio
y la vida derramó
todo el limón y la canela del mundo
en el breve espacio de ternura
de tus pies a tu pelo.

Al compás de una saeta
conquistaste la alegría
apoyada en mi pecho.

Mi libertad salvaje se hizo presa miel
en la caída de tus ojos abiertos
y tu boca encontró todos mis besos
agrietados en alcoba de cieno.

Azul como el mar de mi sueño,
el fragor puro de tu risa.
A tu lado, mi niña azul, duermo.
A salvo, duermo.

El beso

No creo en dios ni en el fuego eterno.
Dejo la devoción en el beso.
Se abre como una granada
y dentro la tierra, el agua,
la luz que preña mi universo.

Rebelión de piel al borde de la nada
astro sin sueño.

Todo canta en un beso.
El pájaro, el vino
y un mayo recién hecho.

En un beso, la suerte bella de horas santas.
La tristeza se torna vecina y el hastío
pisa la orilla vacía de algún desconocido.

Hay llanto sin dolor en el beso.
Penetra cuerpo, alma, credo.
Atraviesa las grutas del silencio
y destapa una ola que me arrastra
al mar de estar vivo.

La vida se vuelve inútil
si no cruje en un beso.

No sé nada del amor


No sé nada del amor.
Ni el nombre de su calle.
Solo sé que sus ojos oscuros
borran recuerdos cargados de lluvia.

Su boca exhibe su desnuda geografía
y en ese mar bravío moran arrecifes de azúcar.
Y el instante.

En el canal de su cuello se esconde
el más dulce placer de una caída,
insólitos acantilados,
leyes que ríen.

No sé nada del amor
tan solo que sus manos no tienen fecha.
Acarician trémulas la espera
y esculpen febriles despedidas.

No sé nada del amor.
Ni el nombre de su contienda.
Solo sé que su cuerpo en tregua con el mío
guarda el secreto misterio de la vida.