Con el imperfecto lunar de mi cuerpo
entrego una desnudez lenta
sin la sequía del engaño.
Un leve tartamudeo de mi boca
en la nuca del tiempo
confiesa mi frágil humanidad,
tan distante de la postura cabal del evangelio.

En el púber intercambio
despliego un catálogo de besos
en círculos pequeños
y adivino el porqué de los milagros.

No hay mar, farola o recuerdo
que, en su brillante existir,
acune como mis manos
el rítmo náutico del aliento.

Aullidos de amenes rebotan ebrios
en el silencio
y de las condenadas calaveras
nacen frutos sin miedo.

Pasada la mitad de su viaje
amó la desnudez de una flor
sobre las otras.
Quiso bailar su primavera
envejecer en su voz
adornar de azul sus heridas.
La coronó de cielo
entró en su esencia
y sintió que en ella
era.

No dudó en poner su fe de rodillas.
Doblegado sobre la tierra,
a la altura de la traición, oyó el gemido
de su propio rompimiento :
la flor en brazos de la muerte
de sangre fría.
Frente a un ataúd deshojado
su última tristeza
caliente todavía. 

Que no ames luna sin piel

Que tu vida sea igual a tu sueño,
que la tarde se derrumbe
vencida la tentación de la rutina,
que no lamentes el olvido en una esquina.

Desanda la música del recelo
tira a la basura la sílaba oscura
renuncia a la boca que no arranca un desvelo.

Que el amor resuene en tí
como agua de lluvia,
que te mire como un gran abril
sin el delito del tiempo,
que sea vaso y vino.
Y desmemoria.

Emborráchate hasta los huesos
de un cuerpo con oasis y desierto,
bébete la nube huésped del cielo
y la flor que nace en el yermo.

Que vivas hasta que muerda
que mastiques lo pequeño.
Que así huele la alegría. 

Poema sin ti

Porque te amo

no te escribo un poema

que te condene a un fragmentado existir.

Te quiero libre, completo,

en todas tus edades

y me faltan vida y destreza para juntar versos

que se aproximen tan solo 

al primer cielo dichoso del encuentro.

Sin ti, el cielo huele a desamparo,

a cloro que atraviesa mi garganta sin porvenir.

Huele a orfandad de ciudad

mutilada por fatigados pasos.

Pero si sonríes,

si apenas sonríes,

el moho ya no existe.

Rehaces con tu boca

la orilla incesante de las calles

y florecen jilgueros y estrellas

a los pies de la vega.

Porque te amo

no puedo escribir solo un poema sobre ti

cuando veo el universo ceñido en tu cuerpo

forjado de estaciones 

o cuando tus abrazos,

como melocotones tiernos,

penetran golosamente hasta mi médula.

Contigo, atrincherado el pudor,

mis senos parvos lucen con fe de bienvenida

y en la luna sin invierno de tus gestos

soy un halo que se estremece 

con el latido de un arpegio.

Porque te amo

alcanzo solo a escribir:

al fin nos encontramos,

póstumos.

Al fin con los ojos abiertos.

En el final de las noches

La última vez que el gallo cante
caerá abatido en lo profundo
quien no haya conocido el secreto de las luces
quien no haya caído ebrio en la mirada ardiente de un ojo sin sueño
quien no haya bailado exhausto en la cima de una sonrisa.

Cuando la muerte en hueso se insinúe
llenará de amarga ceniza su lecho
quien no tome entre sus manos la más alta mano de amor
quien no beba en el aliento del adiós los claveles rojos de los labios destinados
quien no sirva en bandeja su ánima desnuda a la fe del amante.

En el final de las noches
cuando tiemble la carne amenazada
que tu último guardián sean
dos lágrimas agradecidas que abracen.

Grave, lenta...
Por un instante, la vida depende
de un silencio que estalla.
¡ Qué franca la piel encendida en su propia brasa!

Cuando las palabras de tierra cimbrean en la hoguera, 

un pecho libre se despoja de rabia y vuela hasta su saliva.
Grita la desnudez su blanca nube de esencia.

Campos terrenales de excrementos y orinas 

se trillan de jazmines y mares

y una fecunda riqueza envuelve de tibio sudor la mano que acaricia.

Tierno y febril es el polvo que mastico
y trago como efluvio eterno de vida.
En este resplandor de danza agonizante, 

la muerte llora sola por los rincones. 

Homenaje a mi hoja en blanco

Mirarte es mirarme descobijada de piel,
hablarle a mi rebelde corazón sin descanso
cuyo silencio es saeta muda,
pincel deshilachado,
sombras sobre sombras.

En tu impoluta blancura
caben todos mis mundos,
mis manos pálidas de marzo
dedos de lluvia casi humana.

Por ti
engaño a la verdad y a la mentira,
sonrío a las palabras
con lágrimas de piedra que no suenan.

Soy tu refugio y el mío tú
mi bosque en llamas
mi dulce tregua
mi ceño
mi beso
mi acento
mi raíz
mi rama.

Te rompo en pedazos
y siento tu parcial desgarro
al rojo vivo.
Te uso
con egoísmo
con premura
sin moral
porque sin ti 

soy voz que se coagula.