Dentro del amor vive el oro
que fecunda de semillas tostadas
a las piedras.
Una gota de tiempo
deja caer su esencia
entre tu boca y la mía.
Se desnudan en la luz los besos,
tan intensos que parecen semanas.
Se alimentan de los relámpagos
y desmantelan entre fulgores  la tristeza.
Derrumban rancias puertas
y trazan caminos nupciales
bajo un cielo de campanas.
Dentro del amor
las almas perdidas
se hacen melodías.
El viento frío muere en su altura
y del llanto de la tierra
nace la lluvia.

Existo en tu vientre
donde el llanto se esconde
y los huesos callan.
Subo a las alturas imantadas
de tus aguas cálidas
y la tierra se agiganta.
Te camino.
El pié desnudo baila
entre fulgores de luciérnagas.
No hay desierto
en la forma recta de tu pecho,
llanura de vida.
El aire del mundo es mío
en la mano firme y la mirada clara.
Sólo en tu cuerpo,
mi patria,
nunca necesité armas.
Sopla su canción triste la espera
y el corazón sangra.

KC

De por qué no soy poeta

Crucé todos los mares
y me sepultaron sus olas.
Me perdí en el tumulto de los aromas
y me cerraron las rosas sus puertas.
Bajaron a la tierra los astros
y quemaron mis huellas.
Me vestí de árbol y de luna
probé sus colores
y se apagaron en mi piel con la neblina.

Anduve buscando secretos :
llaves sin cerraduras,
infinitos veranos de caricias,
trenes siempre de regreso.
Nada me fue confesado.

Miré mis dolientes manos,
y escribí.
Escribí solo para no morirme.

KC

"Quien no amó nunca no ha vivido jamás "
17 septiembre.

Anduve por la vida
amortajada al otoño, 
aferrada al brindis de mi torpe pulso
empuñado siempre hacia el lado oculto
de la luna.
Es la memoria de esos días
de lluvia sombría
deslizándose por los muros sordos
de mi espalda.

Ví nacer un puerto
en el corazón de un hombre.
Y a una mujer navegar
por el mercado de los sueños:
labios de dulce viento
manos recias como anclas
miradas de azul en calma, y de llamas
piel con infinita pausa.

He visto al aire
abandonar a los muertos
y resucitar sus alas
en la entrega de un beso.

Yo he visto al amor
con sus dedos de pétalos
alzarme sin heridas del duelo,
tirar al suelo la mortaja,
desandar todos los poemas
y regalar mi más íntima canción.

17 de septiembre

No pudieron olvidar tu nombre
la ira sorda del mar y la lluvia hostil
de las cordilleras.
No pudieron hundir tus pies en flor en la arena
ni detener tu vuelo entre el follaje.
Viví el sueño de una larga espera,
sin violines
sin los cascabeles del aire entre las hojas,
con los rezos inmóviles de las mareas.
Fueron los ojos claros de septiembre
quienes alcanzaron tu voz perdida,
y aullaron los besos que no nos dimos
desenterrando los huesos de la tierra.
A ráfagas, fue destilando el amor
campos de estrellas,
y a orillas del otoño
se confesaron la única verdad
tu mano y la mía.

Regreso de mis viajes con el viento a favor.
Saluda con su risa blanca
a los hombres y sus cuestas.
Canta por su boca
el estribillo del viejo aguador
y los pozos olvidan su oscuridad impenetrable.
Abro mis manos de vino, de tierra, de ternura,
y el viento los esparce
construyendo la alegría.
Recorremos juntos los ojos de miel
que reparte el día,
y la noche encendida.
Duerme a mi lado el viento
soplando las velas.
Crecen como las copas
aromas nuevos de jabón y uva madura.

Desde mi corazón 
sube sin permiso un grito púrpura 
de heridas trasnochadas.

Ya no me defiendo.

Apenas detiene un latido
que cruje tímido
como el viejo sonido de un campanario.
Un olor a polvo del camino y frutos marchitos
se sumerge en la piel
de mis párpados.

Y no me defiendo.

Hace tiempo que mi mirada
recorre la luna
como el vuelo ligero de un pájaro.
Tengo los senos estrellados,
el resplandor de los jazmines en el pelo
y la brisa de una boca
que me espera en el beso.